Конкурс "Наследника"

«Осень от скуки срывает листья…»

Конкурсная работа 2014 года

Участвуйте в конкурсе «Наследника»! Условия здесь

 

Александра Самсонова 

 

* * *

 

Осень от скуки срывает листья.

Сколько не нужно, сколько забыто,

Сколько растаяло в ласковой выси,

Сколько свежо, как слова и молитвы.

 

Слышите шорох? - Так бьется в пальцах,

Словно хрустящая корочка хлеба,

Маленький лист, словно тихий скиталец,

Крошечный гость меж землею и небом...

 

И по дороге проходят люди,

И на подошве сапог тяжелых

Воздух застывший легко разбудит

Хрустнувший звонко созревший желудь.

 

В солнечной кроне, лучом подсвечен,

Вьется узор паутинной нитью.

В каждом листке, говорят, есть вечность,

Только не каждый ее увидит...

 

 

ЗАВОЕВАТЕЛЯМ

 

...А после ничего не будет.

Не будит жёлтую равнину

Вороний крик. В пустом сосуде

Побеги проволокой длинной

 

Не вьются. Даже мысль о жизни

Звучала здесь бы святотатством.

У неба голубые ризы.

Опустошённое убранство,

 

Обглоданное до основы.

Оскалились зубцы развалин.

Растаял прах в глазном овале:

Нет, после не бывает "снова".

 

Несут в молчанье барабанов

Мир, словно голову на блюде.

Вороний крик на поле бранном, –

И больше ничего не будет.

 

 

* * *

 

Окна выходят на улицу. В старом доме

Льётся капель на руках распростёртой крыши.

Яблони дремлют. В их дождевой короне

Тёплый таится воздух, сошедший свыше.

 

Ты открываешь калитку набухших досок,

Веющий пряной прелью апрельский жемчуг.

Снег постаревший безрадостен и небросок,

Талой водой под ногами чуть слышно шепчет.

 

Выточила капель возле дома травы,

Блёклую роспись в песке, что, разбитый льдами,

Рыж и рассеян. С запада ветер. Справа,

Из неизвестной сокрытой лесами дали.

 

Окна выходят на улицу. Всё, что в мире, -

Пусть мимоходом – заглядывает в тень комнат.

Дом отвечает, становится выше, шире,

Шире размаха – теперь, как листок, не скомкать.

 

Только рукой от стены до стены, блуждая,

Тот, кто мечтает о доме в огромном мире,

Видит, как мир вонзается шумной стаей

В сумерки небыли и предвесенней были.

 

Слушает чутко: шуршат ли в снегу подошвы,

Скрипнут ли петли в набухшем древесном горле.

Есть в междувременье памятность эта, прошлость,

Гулкая в ворковании капель-горлиц.

 

Только наутро ночными дождями смыто

Набело всё на свете. Холст чист, что небо.

Окна выходят на улицу. Штора дрожит в молитве

Новой, ещё одной – за

Эту быль и небыль…

 

 

← Вернуться к списку