Культура

«Вот она – родина малая, недалеко от Москвы…»

Нина Стручкова

 

*   *   *

Когда очистятся поля,

Когда последний снег растает,

Что ни посей в тебя, земля, –

Любое семя прорастает.

 

Давай-ка, радостью лучась,

Растить сады и огороды!

Ведь ты – прекраснейшая часть

Великой матери-природы.

 

Равно для всех сияет свет,

Звезда горит и туча виснет.

Любимчиков в природе нет!

А прочее – от нас зависит.

 

*   *   *

Не жду вестей, не жду гостей,
Хоть это дорого,
Но пробирает до костей
Озноб восторга

От тех рябин, чьи не таясь
Пылают гроздья,
От той земли, что пыль и грязь,
И плодородье.

От вещих птах, поющих тут,
Кривых завалин.
Всё это родиной зовут, – 
Звучит банально.

Но здесь, где властвует простор,
Где труд до пота,

 И где рождается восторг,
Мне жить охота!

 

СКАЗКА

 

Стоит избушка на курьих ножках,
В избушке бабка под сотню лет.
А над избушкой – любви немножко,
Щепотка счастья и туча бед.

И встанет бабка на мир дивиться,
Сжуёт горбушку беззубым ртом,
Перекрестится, попьёт водицы,
Прогонит думки о прожитом.

И выйдет бабка, и засмеётся,
Махнёт метлою – и тучи нет!
И над избушкой взыграет солнце
Щепоткой счастья ей на обед.

 

*   *   *

Бабушка байки такие знавала,
Мама мне песни такие певала!
Утренний хлеб не горчил.
Жизнь проходила – простая, святая.
Где же ты, радость моя золотая?
Мир этот тихо почил.

Внук не дослушает бабкиной сказки,
Дочь не научится мамкиной пляске,
Где уж ей кашу сварить!
Сын не закончит отцовой работы,
Лёжа похмельным с утра до субботы…
Не о чем тут говорить!

 

*   *  *

Посожалеем дома за обедом:

Какие мы профукали победы,

Какие люди нарождались тут! –

И подадимся каждый в свой закут.

 

Природа гневается: засуха и ливни,

Наш урожай до осени погибнет

И вырастут репей и лебеда,

И постучится в каждый дом беда.

 

А до тех пор в обыденной беседе

Мы не заметим горестей соседей,

Пропустим дни, как воду в решето,

И лишь в конце возопием:

                                                - За что?!

 

 *   *   *

Во время обид и взаимных проклятий

Обычай вайнахов припомнит знаток –

Для мира и лада, для братских объятий

Бросать меж дерущихся женский платок.

 

А ныне враждуют славянские братья,

А люди чужие – на главных ролях.

Доносятся взрывы и сходятся рати,

Смертельны объятья на бранных полях.

 

Мне больно! Мне снятся кровавые маски

И чёрные маки, и окна в огне! –

Я бросила светлый платок без опаски,

Но кто его видит на этой войне?

 

И я подымаюсь над пламенем выше,

Лечу я на запад, лечу на восток,

Но рвутся снаряды, взметаются крыши,

А я всё бросаю, бросаю платок…

 

*   *   *

Нам ли, притомившимся, упрёками

Друг на друга в ярости кивать,

А потом в печалях одинокими

Век свой невеликий доживать?

 

Были мы в согласии со временем.

Что же, наше дело – сторона

Наблюдать, как кожею шагреневой

Усыхает мощная страна,

 

Родина, в которой ох как надо бы

Обустроить мирное житьё?

Это мы великими разладами

Убавляем силушку её.

 

*   *   *

Вот она – родина малая,

Недалеко от Москвы:

Яблоко алое-алое

Светит из тёмной листвы.

 

Небушко синее-синее,

Светлых берёз корогод,

Хлебушко сытное ситное

Кормит меня целый год.

 

К ночи окошки весёлые

Вспыхнут в нагретом дому,

Между окрестными сёлами

Песни окутают тьму.

 

Тихо в сиянии месяца

Спит за околицей конь,

Девки до зорьки невестятся,

Парни терзают гармонь.

 

Доброе что-то, хорошее –

Было оно или нет?

Это всего только – прошлое,

Тёплый из детства привет.

 

*   *   *

Вот жизнь моя за строчками тетради

(Компьютер, ты немного опоздал).

Стихи писала, но чего же ради? –

Ведь этот мир Господь уже создал!

 

И в нём, таком богатом и великом,

Мой малый мир – не более зерна.

Он просиял лишь отражённым бликом,

Я не была поэзии верна.

 

Душою я ещё не постарела,

Не отгремела чувств моих гроза.

Но как же ярко рукопись горела!

И время усмехалось мне в глаза.

 

*   *   *

Я верю простому печному огню,

Печальную музу из дома гоню,

Довольно печали на свете!

Но светлая муза не явится мне,

И радости искорки тают в огне,

Да радость ли – искорки эти?

 

Не стоит и строчки страдательный век,

Когда человека гнетёт человек.

Белеют пустые страницы,

И их покрывает вечерняя мгла,

А мне, чтобы я унывать не могла,

Весёлая мама приснится.

 

Я маму не помню весёлой такой.

Утешит, погладит прохладной рукой,

Заставит меня улыбнуться.

Тогда я поверю в спасительный свет,

Где места печалям и горестям нет,

Где вечные строки поются.

И матери наши смеются.

 

← Вернуться к списку