православный молодежный журнал |
КультураСедьмое чудо летаВиктор Петров * * * В пересечении культур, Там, где Асгардом Байконур, Где в далях юности видны Следы забытой целины И слышен топот скакуна – Лежит огромная страна. И узкий взгляд её племён В простор широкий устремлён. Там сердце Азии стучит В слепых песках степных защит, Там зреет мощный кровоток. Так пробуждается Восток, И расцветает первоцвет, И созерцает Старый Свет, Как поднимается Орда Ещё неведомо куда… АГЛИЦКИЙ СОНЕТ Точнее, чем песочные часы, Текли холмы и в поле исчезали, И жёлтые иссеченные дали Расчёсывали лунные власы. По чёрной пашне трактор оползал В такую пропасть дел, что не расскажешь, И нёс ворон подвижную поклажу Кричащей борозды девятый вал. Посадки расступались и сады В земле едва удерживали корни, Протуберанцы в солнечной короне Рождали волны, полные беды. И плавился, и пел в руке моей кинжал. Проваливался мир. А я его держал. * * * «Дай мне, хозяюшка, топор…» Николай Сердце (Реморенко) От частокола книг – в простор! Затихнет спор души и сердца. Дай мне, хозяюшка, топор, Я не могу без дров согреться. Руби с плеча! Не для печи – Для колдовского обогрева, Для новых слов и для напева Дрова в лучины излучи. Поленницы, как стеллажи, Полны смолистыми дровами… Дай мне топор. - Сынок, держи! РОДИНА Мать ребёнку говорит: «Сокровище, Моя кровиночка, точь-в-точь папаша!» И даже если в нём сидит чудовище, Она поёт ему: «Ты радость наша, Ты чудо наше!» – и черты смягчаются, И проступает свет в обличье новом… Как я могу в своей любви отчаяться, Одушевлённый материнским словом! ЯБЛОНЯ В НАШЕМ ИМЕНИИ 1. На чёрной вскопанной земле Найду себе успокоение: Мгновенный яблоневый всплеск, Девичий непорочный блеск! Мы дорожим своим имением. От яблони так много света, Она – седьмое чудо лета. 2. Илиада цветения яблони, лада Длинных песен, летящих к земле лепестков, И лилейная нежность, гордость нашего сада, Вестник горний от бунинских облаков. Тебя вижу и слышу, обнимаю, целую… Здравствуй, яблоня, радостна мне твоя весть. Ты во мне, это значит, что тоже цвету я, И ещё очень долго ликовать мне и цвесть. 3. По волнам ионийским, по холмам черноземья, Прокатилась весна – за циклоном циклон, И пока ты жива, неумолчное пенье Будут ангелы слушать, оживив небосклон. И помчатся потом облака, словно кони, До июльских плодов, августейших красот. Золотой станет яблоня, как на иконе, Достигая ветвями прозрачных высот. Но пока лишь цветенье, и дожди обрывают Лепестки, травяной устилая простор, И не ясно, дождёмся ли мы урожая… Дозревает антоновка в нашей вазе простой. И в её аромате Эллада с Россией, Надкуси – и почувствуешь времени ток, И дорогу свою обретёшь и осилишь, Как Гомер и как Бунин, – движением строк! В ДЕНЬ ГОЛОСОВАНИЯ
Голосую за стихи. Опоясан опасеньем, Что мой выбор единичен, Что никто вослед не станет Эти считывать созвучья, И они во мне погибнут. Ну и пусть! Ведь, право дело, Не сидеть же рифмам в Думе, Не блистать своим размером, Вложенным в искусство чувством, Выражая волю граждан. Голосую за стихи! * * * Мир при жизни моей изменился. Но мечте изменить невозможно! Даже если маршрут не отмечен На карте дорожной. Много есть поколений, Что не приняты временем жизни, Но молились и жили они, Припадая к коленам Отчизны. * * * Придёт пора – мир зацветёт И даже даст плоды. В цветущем возрасте народ Не чувствует беды. Неурожайные года В предание уйдут, В былом останутся беда И безнадёжный труд. И ценность сладкая – цветы – Раскроется вполне… Но романтической мечты Уж нет в моей стране. ДИАЛОГ С ДАОСОМ - Что в городе? Какие настроенья? Не лучше ль стала жизнь простых людей? - - Большое озеро пошло на повышенье. – - А малое? - - Теперь ещё мелей. - - А есть ли выдающийся хоть кто-то? – - Пока всё тихо… До переворота… ПОЭТ Как яблоко, точимое червём, Ещё он покрывается румянцем, И щёк его касается лучом Земное солнце с неземным багрянцем. Стыдливость на седьмом десятке лет Довольно редко трогает нам кожу, Но, говорят, всю жизнь дитя поэт, Не важно, сколько зим и вёсен прожил. И весь уже источен изнутри, И еле ноги он переставляет, А всё лицо, как в юности, горит, А всё душа, как в зрелости, пылает. * * * Я врос в холмы, в дороги, в плоть камней, В речной песок, в ольховую строку. Но оторви от Родины моей, Не то что болью – кровью истеку. * * * К родной земле прикладывая ухо, Подобно доктору к груди больного, Я слышу гулкое биенье духа, И воскресающие токи слова. Источник: журнал МОЛОКО, № 11, 2016 ← Вернуться к спискуОставить комментарий
|
115172, Москва, Крестьянская площадь, 10. Сообщить об ошибках на сайте: admin@naslednick.ru Телефон редакции: (495) 676-69-21 |