Культура

Дорога домой

Мария Миронова

Немножко о снах и прочих

Иногда мне снится в порядке бреда –

Ты живешь напротив, в пяти шагах,

Забегаешь каждый четверг и среду

Поболтать о фильмах, стихах и снах.

Я тогда бы многое рассказала:

Как порой опять не хватает дня,

Как уходят прочь поезда с вокзала,

Унося во времени… не меня.

Как любую горечь твою, утрату,

Что глядит с тоскою из всех зеркал,

Возместят в итоге тебе стократно,

Как бы ты от счастья не убегал…

Ты кивнешь, устало поправишь ворот.

Мол, мне слышать всякое довелось.

Каждый пишет сказку про чудо-город,

Где ему бы легче всего жилось.

Если сны мои в облаках растают,

Я, конечно, это переживу.

И пускай тебя в них тогда не станет –

Приходи, пожалуйста, наяву.

Как тебе спится

Как тебе спится в этом Вселенском доме?

Видишь ли сны о жизни, которой нет?

Чьи фотографии дремлют в твоем альбоме –

Те, что уже едва ли увидят свет?

Сколько их было – стелющих одеяло,

Рук, проводящих мягко по волосам…

Скольких из них в итоге потом не стало

После короткой фразы: «Я дальше сам».

Всякий ли здесь казался тепла достоин?

Чьи обещанья стали простой игрой?

Только грустить об этом, поверь, не стоит –

Видишь, я также рядом иду с тобой.

Вот так

Вот так ты растворяешься в себе

И что-то ищешь там, в туманной дымке.

Штрихом недорисованной картинки 

Всецело покоряешься судьбе.

Выходишь в свет, имея важный вид –

С дырой, надежно скрытой под рубашкой.

Со временем едва ли станешь краше,

Какой ты ни выделывай кульбит.

Спасибо тем, кто, будучи неправ,

Тобою занимался слишком мало.

Теперь ты занял место у штурвала,

Все домыслы и доводы поправ.

Так с каждым годом новая Весна

Над серым миром поднимает флаги.

И волны строк ложатся на бумагу...

И эта жизнь становится тесна.

* *  *

У нее на лодыжках звенят золотые браслеты.

В волосах заблудилась черемухи белая стая.

Эта девочка, в теплых ладонях принесшая лето,

В городскую мелодию яркие ноты вплетает.

У него в голове заплелись безымянные трассы.

В темно-желтых глазах отражается волчья натура.

«Я купил бы билет до небес – не работает касса».

Он – последний из выживших здесь, поседевшая шкура.

Говорит ей: «Ведь я не в породу тебе, не по масти.

Обреченному сердце доверила – много ли чести?

А она лишь с улыбкой сжимает его запястье:

«Знаешь, может, поэтому мы с тобой все-таки вместе?»

Дорога домой

Дорога шьёт судьбу суровой ниткой.

В карманах затерялась горсть монет.

Мы пьём остывший чай со сладкой плиткой

И с парой грустных вафельных конфет.

В окне – земля застелена полями,

Расшита скатерть зеленью лугов.

Мы движемся по миру кораблями

В надежде встать у наших берегов.

В надежде встретить тех, кто ждёт и помнит,

Оставив километры за спиной…

А поезд едет – важно, монотонно,

Он тоже возвращается домой.

Весна на всех

Ветер приносит рассветы с далекого юга,

Утренним заревом гасит ночные огни.

Мы научились внимательней слушать друг друга.

Чувствовать истину в шуме пустой болтовни.

Мы повзрослели на зиму и вдруг опустели.

Прячем в карманах ключи от потерянных душ.

Лежа на скомканных простынях серой постели,

Солнце глядит в зеркала подсыхающих луж.

В странной привычке бессмысленно бегать по кругу,

Прячемся в шубы как будто в железный доспех.

Ветер приносит рассветы с далекого юга,

Значит Весны обязательно хватит на всех.

Она снова меняет окраску

Она снова меняет окраску на огненно-рыжую.

Прячет серую маску тоски в нарисованный ящик.

После долгой простудной зимы она все-таки выжила,

И теперь вот идет, ощущая себя настоящей.

И теперь вот идет, улыбаясь чему-то хорошему.

В челке радостной вспышкой запутался солнечный лучик.

За спиной оставляя ошибки, ушедшие в прошлое,

Она искренне верит, что станет счастливей и лучше.

Она искренне верит в пушистое небо весеннее,

В аромат самой первой листвы, ярким солнцем согретой.

Так Весна ворвалась в ее мир, обернувшись спасением

Для продрогшей души, что из сумрака вырвалась к свету.

Оставайся, мой свет

Оставайся, мой свет. Оставайся всегда таким.

Чтобы дым из трубы потоком и свет не гас.

Чтобы мы навсегда – счастливые дураки,

И на целой земле никого нет важнее нас.

Чтобы мы не умели злиться, реветь и врать,

Разучились кипеть, дымиться, чернеть нутром,

Не тащились домой, проваливаясь в кровать,

Просыпаясь на утро с тяжестью под ребром.

Чтобы мы оставались медом, таким густым,

Озорными детьми, сбежавшими из яслей.

Если хочешь остаться истинным и живым – 

Не взрослей, мой хороший.

Пожалуйста,

Не взрослей.

Про Оленя и Выхухоль

Сейчас я расскажу вам для начала,

Как Выхухоль Оленя повстречала.

И встреча эта столь была случайна,

Что оба офигели чрезвычайно.

«Ах, выхухоль, ты так не симпатична!» –

Изрек Олень, не будучи тактичным.

«Вот я прекрасно сложен и опрятен.

Высок, могуч и на лицо приятен».

«Ну да, я далека до идеала», –

Так Выхухоль Оленю отвечала.

«Но в том, поверь, не вижу вовсе драмы –

Зато меня зовет красоткой мама!»

Безликий город

Безликий город сгорбился, сутулясь.

Устало смотрит сотнями огней,

Как я по лабиринтам серых улиц

Тяну цепочку ярких фонарей.

Как я несу нечаянную радость

На дне зрачков и кончике хвоста –

От шумной ленты дальней автострады

До самого Восточного моста.

Как бесконечный звон многоголосый

Я делаю задумчиво-немым...

И первым мокрым снегом под колеса

Ложусь дремать до будущей зимы.

Начало

К лицу ли нам бояться перемен?

Когда мы вместе – можем сдвинуть горы.

Не требуя признания взамен,

Душевный сумрак лечим разговором.

Под серым одеялом из дождей

Легко умеем согреваться снами.

И вновь среди нам преданных людей

Находим тех, кто будет честен с нами.

Вот так плывешь по жизни между скал

Корабликом к знакомому причалу…

Порой нас так пугающий финал –

Лишь первый шаг для нового Начала.

Есть вещи

Есть вещи, о которых не расскажешь.

Слова приходят, только все – не те.

Когда опять от мыслей цвета сажи

Ты прячешься в бессонной пустоте.

Когда стоишь на краешке вокзала

За спинами усталых поездов,

И кажется, что все уже сказала,

Но что-то остается между слов.

Когда ты снова в трубке слышишь голос –

Так близко и безмерно далеко...

Однажды так же ваза раскололась.

Себя – едва ли склеишь целиком.

Вся наша жизнь – сплошные разговоры.

Попытка там, где сорная трава,

За каждый смысл хватаясь без разбора,

Найти однажды нужные слова.

Стихотворение в подарок

Душа разбита на кусочки,

Расселена по городам.

Ее потерянным частям

Я снова посвящаю строчки.

Ее фрагменты отчего-то

Живут в прокуренных домах

И, пряча руки в рукавах,

Привычно ходят на работу.

Читают сказки, пишут песни,

Клянут погоду и людей.

Когда ты взрослый каждый день –

Не так уж это интересно.

Но в каждом теплится несмело

Прозрачный свет души моей.

Однажды в паутине дней

Я соберу ее всецело.

Источник: журнал МОЛОКО, № 2, 2018

← Вернуться к списку