Культура

Молитвенный свет

Июль, дело к полуночи. Летнее небо уже черно, звёзды налились голубым космическим соком, как яблоки в нашем дворе – земным румянцем. Лето перевалило за половину, выспело, напоило душу тёплым вином из садовых ягод. В бабушкиной спаленке кто-то включил настенный светильник – и во мне зажглась память… 

При этом неярком свете бабушка ежевечерне читала старенький потрепанный «Молитвослов». Готовясь ко сну, она снимала свои очки для дали, надевала другие, для чтения, и открывала мягкую книжицу в бордовом переплете. Порой, устав за день, сразу, без своих молитв, она выключала свет и ложилась спать. Иногда ей долго не спалось, и тогда она звала меня: «Віканька, уключы мне свет – я шчэ трошкі пачытаю!» Я включала свет, приносила моей старушке кружку воды и тихо закрывала дверь.

О чём молилась она под этим ночным светом? О жизни вечной? И о ней, конечно. Но, зная её земное крепкое сердце, я думаю: больше, чем о жизни вечной, молилась моя старушка о завтрашнем дне, до мелочей похожем на тот, что минул, но живом, здешнем. С широким солнечным небом за окном, с петушиными криками и голосами соседей во дворе… Земное бабушкино сердце было сильно привязано к жизни.

Помню, как в прошлом июле еще горел в её спальне этот вечерний «маленький» свет… А в моей комнате горел свет «большой», яркий. Под ним я до поздней ночи читала книги, писала свои рассказы и статьи – и делала это из того же крепкого жизнелюбия, с которым бабушка читала свои молитвы.

Тем летом в ясные ночи я часто выходила на улицу: поглядеть на Млечный Путь, всмотреться в звёздную даль, почувствовать, как велика и огромна перед ней жизнь на Земле… В такие ночи на нашей окраинной улице ни души. Редко проезжают машины. Звучит в темноте мерный стрёкот и разносится по всей округе лай беспокойных собак. В одну из таких ночей, наглядевшись на звёзды, я поднялась домой и стала укладываться спать. И сквозь первую дрему услышала, как за стеной, в своей спаленке, чему-то смеётся во сне бабушка – смеётся не старчески, а совсем по-девичьи, даже по-детски. Верно, приснилось моей старушке что-то легкое, озорное, «родное далекое»…

Идёт время. Дни и вечера, проведённые с бабушкой, становятся теперь моим «родным далеким». Когда-нибудь, под Млечным Путем, таким же юным и вечным, как в ту летнюю ночь, это «родное…» золотой сказкой моей молодости приснится и мне.

Автор: Виктория Синюк

Источник: журнал МОЛОКО, №12, 2020

На илл.: Художник Олег Леонов

← Вернуться к списку