Наследник - Православный молодежный журнал
православный молодежный журнал
Контакты | Карта сайта

Культура

«Дорога жизни» и другие стихи


«Дорога жизни» и другие стихи

 

Ольга Фокина

 

* * *


      Не ведаю, что это значит:
      Ребенок не дома живет,
      Ребенок по дому не плачет
      И маму во сне не зовет.


      Обут, да одет, да не болен,
      Не чувствуя прочих обид,
      Поел да попил – и доволен,
      Побегал, попрыгал – и спит.


      Но я безошибочно вижу,
      Невольно сравнив со своим,
      Что этот ребенок обижен
      И, больно сказать, нелюбим.


      Что мама, без сына ночуя,
      Без сына встречая рассвет,
      Беды отчужденья не чует, –
      Увы, не легчайшей из бед.

 

***

 

И нет войны, а дети - сиротеют,
Тоскуя днем и плача по ночам,
И все никак приюты не пустеют,
Крепя печатью детскую печаль.  
И цвет печати ярко-фиолетов,
И срок печали – явно не на час…
Что толку в том, что крутится планета,
Когда огонь в родном окне угас!?
И не красна пустышка-погремушка,
Не весела гармошка с бубенцом,
Когда не с мамой вышита подушка,
И первый гвоздь вколочен не с отцом,
И первый окунь выужен - не с братом,
И сласть-пирог разделен - не с сестрой…
Ребенок мал, что б видеть виноватых,
А у «больших» - не в планах домострой.


Как сын осмыслит слов дороговизну,
Коль мама - пьет, а папа - пьет и бьет?
Как назовет он Родину ОТЧИЗНОЙ?
Как МАТЕРЬЮ ее он назовет!?

 

 

Галина Куприянова

 

Дорога жизни


 
Кривая мирская дорога…
По ней я иду не спеша.
Нельзя в этом мире без Бога,
Иначе погибнет душа.
Мне больно в тумане обманов,
Мне горько в тумане обид.
Скажи мне, прошу тебя, мама,
За что моё сердце болит?
Икона, лампада и свечи…
Ты скажешь: «Родная, молись!»
И буду я в памятный вечер
Спасать свою грешную жизнь.
И буду я Богу молиться,
Прощая заклятых врагов,
Кто просит, кто в двери стучится,
Тому открывается кров.
Прощенье просите, прощенье,
И даже для гиблой души,
Возможно, найдётся спасенье
В мирской суете и глуши.
Я верю, надеюсь, но знаю:
Смотреть ли вперёд иль назад -
Ворота откроются рая,
И так же откроется ад.
Стремитесь туда, где светлее,
Где с трепетом нежность живёт,
Кто в доброе верить умеет,
Тот в эти ворота войдёт.

 

 

Антонина Спиридонова

 

* * *

 
Мама его терпеливо сшивала.
Помнит - лоскутик был одеялом,
Много лоскутиков - целых пятнадцать,
Есть чем хвалиться и укрываться.
 
Все непохожие, разной фактуры,
Всё уникально: речь и культура.
Крепкой семьёю и дружбой гордились,
На одеяле дети родились.
 
Но оторвались и стали чужими.
Нам говорят - были нитки гнилыми.
Нам говорят - было время лихое,
При коммунистах жили в застое…
 
Мыкались в бедности, благ не хватало,
Каждый тянул на себя одеяло…
Нынче свободны, но всем теперь зябко, -
Каждый лоскутик, в сущности, тряпка.

 

 

Максим Страхов

 

* * *
 
Мать холодной воды набрала из колодца,
Из ведра по пути напоив пастухов…
Вверх лениво ползет круглолицее солнце,
Из сарая звучит сонный хрип петухов…

Мягкий бабушкин голос разбудит мальчишку,
А в руках загорелых кувшин с молоком.
Наспех им запивает ребенок коврижку
И к ведру умываться бежит босиком.

А потом с братом к речке. Играть и резвиться,
Нарвать с корешками букет васильков,
Смотреть, как на отмели белая птица
В воде неуклюже пугает мальков…
 
…Однажды меня рассказать попросили
О том, как живется в стране нелегко.
Мне кажется, что не соврать о России
Сумеет тот мальчик, что пьёт молоко.

 

 

Александр Щербаков  

 

Матери

 

За кладбищенской рощей туманы,
Над кладбищенской рощей дожди…
Ты прости, ты прости меня, мама,
Я приду, только ты подожди.

Закрутили меня, завертели,
Замотали земные дела.
И давно уже, как от метели,
Голова моя стала бела.

Но заботам поставлю я точку.
Помолюсь и, с сумой на весу,
Ушагаю домой - и цветочки
На могилку твою принесу…

Не однажды мне виделось это.
Наконец я в родимом краю
На исходе Господнего лета
Перед холмиком горьким стою.

Чёрный крест, домокованый, грубый,
И берёза – как свет в небеса.
Затряслись стариковские губы,
И слезами застлало глаза…

У кладбищенской рощи туманно,
Над кладбищенской рощей дождит.
Я пришёл… Я вернусь к тебе, мама,
Навсегда… только ты подожди.

 

 

 

За кладбищенской рощей туманы,
Над кладбищенской рощей дожди…
Ты прости, ты прости меня, мама,
Я приду, только ты подожди.

Закрутили меня, завертели,
Замотали земные дела.
И давно уже, как от метели,
Голова моя стала бела.

Но заботам поставлю я точку.
Помолюсь и, с сумой на весу,
Ушагаю домой - и цветочки
На могилку твою принесу…

Не однажды мне виделось это.
Наконец я в родимом краю
На исходе Господнего лета
Перед холмиком горьким стою.

Чёрный крест, домокованый, грубый,
И берёза – как свет в небеса.
Затряслись стариковские губы,
И слезами застлало глаза…

У кладбищенской рощи туманно,
Над кладбищенской рощей дождит.
Я пришёл… Я вернусь к тебе, мама,
Навсегда… только ты подожди.

← Вернуться к списку

115172, Москва, Крестьянская площадь, 10.
Новоспасский монастырь, редакция журнала «Наследник».

«Наследник» в ЖЖ
Яндекс.Метрика

Сообщить об ошибках на сайте: admin@naslednick.ru

Телефон редакции: (495) 676-69-21
Эл. почта редакции: naslednick@naslednick.ru