Культура

Свет христорадный

Виталий Апевалов

***

Надо актёрам, чтоб хлопали.

В этом их главный изъян.

Где б мы с тобою ни топали,

Вырос стеною бурьян.

 

Надо пропащему счастья ли,

Надо ли чёрного зла?

Где б мы с тобою ни шастали,

Пепел лежит да зола.

 

Станет богатый богаче ли:

Светел душою и чист?

Где б мы с тобой ни маячили,

Слышались крики да свист.

 

Жадный спешит за подарками.

Кто бы их только дарил!

Где б мы ночами ни шаркали,

Гасли всегда фонари.

 

Ну а убогому поздно ли

Стать величавым, как князь?

Где б мы с тобою ни ползали,

Вечная тина да грязь.

 

Пусть добротой и удачею

Будет наполнен ваш дом.

Что бы о нас ни судачили,

В голову мы не возьмём.

 

***

Ой, да что там говорить:

Мы привычные.

В небе чайкой не парить,

Горемычные.

 

Закусили удила

Беды личные,

На мякине провела

Жизнь столичная.

 

Дни по-прежнему в году

Всё обычные,

Исчезают на ходу,

Апатичные.

 

Где же вы, мои друзья

Закадычные?

Нам смеяться б, да нельзя:

Непривычные.

 

Нам бы вволюшку пожить –

Жизнь циничная

Не устанет ворожить,

Горемычная.

 

Не устанут говорить

Злоязычные,

Что нам чайкой не парить:

Мы привычные…

 

***

Хотите – не верьте

Вселенскому чуду,

Сошедшему с неба однажды.

Есть песня на свете,

Которую люди

Ни разу не слышали даже.

 

Не охайте. Что вы

За люди такие,

Всегда недовольные чем-то?

Бывает, что слово

Все беды лихие

Уносит, как кадр киноленты.

 

А тут сразу песня!

Смеётся и плачет…

Как мы на неё все похожи!

Нам вместе не тесно,

Мы любим иначе

И телом, и духом, и кожей.

 

И циник, прожжённый

От дьявольской скуки,

Стеревший живые приметы,

Услышит, влюблённый,

Небесные звуки,

Какие не встретишь на свете.

 

***

Торопятся хмурые сутки,

Живут, никого не любя.

Я даже единой минутки

Не тратил порой на себя.

 

Весь мир, чёрной злобой ограблен,

Хоронит своё серебро.

А я наступаю на грабли,

Творю бескорыстно добро.

 

Не верю, что скоро остыну,

Что совесть отдали в музей.

А мне снова сыплются в спину

Удары вчерашних друзей.

 

А я всё живу нараспашку,

Не прячу от подлости глаз,

Хотя мне и больно, и тяжко,

И тошно бывает подчас.

 

Какая-то глупая шутка

Бороться за то, чего нет.

А сердце колотится чутко

И слушает весь белый свет.

 

А он, христорадный, ограблен,

В помойное спущен ведро…

И я наступаю на грабли,

Творю бескорыстно добро.

Илл.: Анастасия Сергеевна Соколова-Скаля (1905– 1988). «Московская осень», 1953.

Опубликовано: 16.10.2026

← Вернуться к списку